Колючий хворост и сон-трава
укрыли пледом мою тропу.
Не знает глупая голова
куда сегодня держу я путь.
За этот мир четырёх стихий
свирепо борются упыри,
а мы слагаем о них стихи
и за судьбу их благодарим.
Костяшки чёток, старинный крест,
на рясе перхоть, как мишура.
Ты Бога знаешь, скажи, отец:
зачем грешащим дорога в рай?
Ведь там же спросит апостол Пётр:
"Кого боялся? Кому служил?".
Просолит душу холодный пот
и, лишь попробуй, не то скажи...
И, лишь попробуй, рискни наврать
о том, что чувствовал и чем жил,
замкнутся створки у райских врат,
узнаешь цену последней лжи.
Колючий хворост и сон-трава
© Copyright: Сергей Веселовский, 2016
Свидетельство о публикации №116080203175
Свидетельство о публикации №116080203175
Рецензии