Поволокло местами, повело,
Жизнь сон, но словно грязное стекло,
И дней, не заключивших с ней союз,
Бросает по дороге без причины в юз.
Поволокло за день, за облака,
Бывает, что и ночь пьёт седока,
И ночь пришпорит взглядом и враньем,
И умираем с ней, живём и ждём.
И тянет сон всё одеяло на себя,
В ночь умер, где твои друзья?
Поволокло, где звезды правят пир,
Начало дня, все тоже солнце и увы все тот же мир.
Путешествие
© Copyright: Смирнов Антон Юрьевич, 2016
Свидетельство о публикации №116080109762
Свидетельство о публикации №116080109762
Рецензии