Ветреная, двубедренная...
Бёдра аки у курицы.
Неправильная геометрия
От счастья такого жмурится.
Когда-то ей было семьдесят,
Теперь ей пять лет - не более.
Она то на правду сердится,
То злится на Анатолия...
То крутит очки безстёклые,
На рынке блошиновшиновом
И мыслит: чтоб в шею - до крОви...
Но я держу кол осиновый.
Вобью в эту сволочь мёртвую
Меж рёбер - пусть ветер выльется.
Чтоб рухнула в пепел мордою
Её неживая силища.
Потом прорастут фреезии,
Сквозь труп бесполезно-ласковый
И будут дышать поэзией
Написанной кем-то наскоро.
Наскоро
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2016
Свидетельство о публикации №116080106297
Свидетельство о публикации №116080106297
Рецензии