Не бывает поэзии белой
Разноцветна она собой
Иногда словно вишня спелая
Так и тянет наесться тобой
Иногда словно грусть тоскливая
Серый дождь выливает в цвета
И становишься ты мне постылая
Что летит твоя жопа с пинка
Свидетельство о публикации №116080105703