Среди улиц и лиц

Листаю память, как комикс с рейтингом R
С бурлящей кутерьмой карандашных страниц,
Вот я - в ливень бегу без зонта на Таймс-Сквер,
Вот - толкаюсь в Каире среди улиц и лиц,
Вот - сотня миль на автобане в Сеуле
И плюс шестьдесят в рамадан в Эмиратах,
Закаты ЮАР, суматоха Стамбула,
А вот - на Неве проходила регата.
Здесь - соленые лодки в тайском приливе
И сломанный поезд в жарком Марокко.
А вот - моё детство на Финском заливе:
Рассветное солнце из питерских окон.
Конный поход по Айпетри, Ялта и Крым,
Сборы и цыганский квартал в старой Праге,
Тиволи, Гамбург и город вечности - Рим,
Перелет из Минска в Шанхай и джет-лаги,
Гранит Лаппенранты, рыбалки на Сайме,
Фонтаны в Дубае и осень в Париже...
Касабланка и Джобург - хранят мои тайны,
Год от года - становясь понятней и ближе...

И знаешь,
пусть со мной можно поспорить,
но,
Дом - это не место, где удобный диван,
Разношенные тапки, и в шкафу - вино,
Домино и Уно. Дом - крепкий чемодан,
Сундук из стали, в котором вперемешку
Соседствуют мысли, приметы и опыт,
Какие-то планы,
надежды,
и в спешке
Сплетают характер в житейском галопе.

Дело не в том,
что в душе я - кочевник,
Волк, одиночка - можно звать как угодно,
Не в том,
что неделя моя - восьмидневна,
И даже не в том,
что я мыслю не модно-
Даже степь тюльпанами может меняться,
Укрываясь пламенной весенней волной.
Да нет,
ребята,
не о чем волноваться:
Я - слишком жив,
а чемодан - всегда со мной.