Из ничего, из шороха и стука,
С которым камень падает на дно,
Возникло слово, и ещё одно-
Так в темноту распахнуто окно,
Так смысл смолою выступил из звука.
Мы говорим на странных языках,
В них спят слова исчезнувших народов,
Глухой тоски, немыслимой свободы-
Так медом лет наполненные соты
Сочатся и ломаются в руках.
И звук придёт, внезапно, как ожог,
И там, за этой зыбкою межой
Другая ночь запахнет и очнётся,
И в темноте невидимое солнце
Теплом далёким веки обожжет.
Созвучья
© Copyright: Мария Фроловская, 2016
Свидетельство о публикации №116080104169
Свидетельство о публикации №116080104169
Рецензии