Но люблю я поэтов

   
 
Стопроцентная ночь наступает, когда фонари
 начинают светить, словно луны, в пустеющем сквере;
 если сам не уверен, то лучше и не говори,
 а послушай других, чтоб понять, почему не уверен.

 Ясность мыслей – удел скрупулёзных серьёзных людей,
 ясность мыслей – есть опыт, – с трудом они к людям пробились.
 Но люблю я поэтов! Их вспышки бенгальских идей
 освещают такие глубины, что нам и не снились!

 Из великих поэтов – да Винчи, Пикассо, Эйнштейн;
 отличаем поэтов по самым различным приметам;
 не поэтом ли создан наш брэнд – Ливадийский портвейн? –
 те, кто пили его, соглашаются: точно, поэтом!

 И когда говорят обо мне, что я клёвый поэт,
 мол, на Крымском Парнасе я свой, мол, я с Музами знаюсь,
 я душой сознаю, что весомей признания нет,
 но, бывает, грущу, потому что в душе сомневаюсь.

 Ах, как рифмы звенят, чтоб скорее нашла их рука!
 Ах, как мысли в строфу пробиваются брызжущей лавой!
 И плывут над Ай-Петри, как циклы стихов, облака,
 и душою моей осенён их полёт величавый.

 И, как циклы стихов, плавно к берегу волны идут,
 и поёт вдохновенно в кустах неизвестная птица,
 и летит паучок, распустив над собой парашют
 из невидимых нитей, чтоб в эту строфу опуститься.

 Стопроцентная ночь наступает, когда фонари,
 словно луны сияют, а звёзд и не видно, к примеру;
 и беседует Муза с поэтом до самой зари,
 а посмотришь: чудак в одиночестве бродит по скверу…