***

Всё чаще лезут мысли об уходе,
Об окончании бессмысленной игры.
Себя я вижу  в  чёрном переходе,
Летящим к свету, в облике души.
Ролей бездарных вычеркнуты темы,
И маски сброшены, лежат в обломках пут...
Они здесь назывались моим телом,
Но что, ребята, я  - то,  делал тут?


Рецензии