Мысли под экстази

тёплые летние ночи
в высоком лазурном небе.
я не поэт и прочее,
как скажут мои коллеги...

первые классы умения,
долгий путь к саморазвитию,
у кого-то бывает нет времени
загружать свою голову литием.

заразные точные выстрелы
очередью идей подряд,
стихи- владение мыслями.
застои- для мыслей жёсткий яд.

пальцы стёрты о клавиши,
перчатки давно затерянны,
кто-мне скажет вновь "не пиши"...
люди вакуумные звери.

буквы на кнопках не точные,
размазаны мелкие контуры,
не в зрении дело, прочно.
просто закрыты аорты.

дыхание вовсе не главное,
в приоритете фэнтэзи.
думать везде, даже в ванной.
думать даже под экстази.

думать о новых историях,
развивать сюжетные линии,
столько же, сколько в море яхт!
я надеюсь меня не забыли...

я думал, долго и муторно,
получались обрывки, слоганы,
ждал когда же наступит утро но...
ночью меня не трогали.

стихи это мысли в чистом их
понимании, пусть и в хаосе.
напиши ка давай попробуй стих,
когда там пусто, так жутко странно всё,

стихи- это мировоззрение,
это жестокие меткие выстрелы,
стихи не потерпят зазрения,
мыслей детских или изысканных...

стихи не потерпят долгого
отсутствия их написания,
с одной стороны это строго но...
мы вместе нас двое стихи и я.

стихи не потерпят сбивчивых
кривых, не надёжных контуров,
они не ударят вас под дых,
но удар будет более чем суров!

вы начнёте писать, стараться, да,
они станут для вас наркотиком,
опустошение это не беда.
беда в том, что оно не проходит.

стихи это десять факторов:
чёткий разум, границы, истерики,
хворь, но при этом ты здоров,
отсутствие твёрдого берега,

бессонница, страхи, срыв за грань,
вдохновение, гордость, это всё.
но не следуй им, просто перестань
жить как робот, баран, свинья, осёл.

стихи это беспричинный смех,
ты смеёшься или хихикаешь
тихо дома, в кафе на виду у всех.
ты не знаешь, ты просто пишешь.

стихи это больше чем болезнь,
больше комы, и ближе к приступам.
это игла с которой не просто слезть,
они делят мир ровно нА два, пополам

до и после в которых ты живёшь:
там ты счастлив, а тот безумие,
но ты выберешь срывы, что словно брошь
сверкают и манят нас к себе.

я не раз ещё буду рвать за грань,
чаще буду ходить по бортикам...
если ты мне не веришь, чувак, отстань,
это всё типичная логика.

искажённое понимание, лучше полного непонятия.
я всё вижу так, как здесь пишу,
я умею писать, и знаете
я скажу спасибо карандашу!
скажу спасибо тетради!

мне тринадцать, какой же я поэт,
я тут просто, пришёл поумничать...
талант мелкий, а может и вовсе нет,
всё зависит только от случая.

развлекаю свою несчастную
аудиторию из пяти людей,
появился шестой, я праздную!
не кори меня, даже вот не смей!

всё позёрство осталось где то там,
за границами восприятия.
я в прострации, без капризных дам,
без парней что пытались забить меня.

я в прострации, счастлив, вот мой Бог,
рядом с ним, без проблем, без грубости,
весь мой слэнг, и понты, всё за порог,
мой космос вселяется в кости.

в венах замёрз стальной поток
новых образов, вдохновения,
я сам себе муза, я сам игрок.
я сам занимаюсь пением.

я прожил ещё год, проживу сто лет,
и мне ровно четырнадцать годиков.
знаешь, читаешь ты или нет,
спасибо вам, милые котики.

меня знает ужасно мало кто,
но стану известным, увидите!
пусть не сразу, не скоро, но зато
я успею побыть и зрителем.

посмотреть на звёзды со стороны.
не входя в млечный путь, в галактику.
по ту сторону столь большой стены
буду ждать своей славы как Хатико.

буду ждать и конечно же дождусь!
буду всем известным писателем!
вы не верите мне, а ну и пусть,
ведь я знаю, могу я стать хоть кем.

но я выбрал такое ремесло,
и мой выбор в согласии с разумом,
сердца нет, душу ветром унесло,
тело тоже пошло на металлолом.

я остался, я чист и я готов,
я лишь чистый Ай-Кью, без примесей,
я как сборники всевозможных слов,
я как Будда, или как Моисей,

я возьму всю ответственность я клянусь,
поведу за собой людей и скот.
для меня это не тяжёлый груз,
ведь останется тот лишь, кто дойдёт.