Спилберг надел пальто

Спилберг надел пальто.
Спилберг идёт на работу.
Спилберг спустился в метро.
Это волнует кого-то.

В мире славянских дур
поезд за всё в ответе.
Сколько на кубик кур
в бульонном эксперименте?

Кружится колесо
с завидным постоянством;
вот оно волшебство
«русского ренессанса»:

дуэли, грехи сквозняки –
и прерывается трафик…
Поэты хранят стихи
в сумерках эпитафий.

Дарвин не ест котлет.
Чаплин попал в газеты.
Шекспир позабыл сонет.
Кому интересно это?

Щелканьем кастаньет
не удивить гармошку:
просится грусть на свет,
матерный деготь ложкой

черпаем из ведра
постмодернистских кружев.
Водка здесь как вода,
завтрак, обед и ужин.

Скрыты в хмельном дыму
боль и разлука-сука.
Если поэт в дому,
лучше – рубите руку.

Прячьте бумагу, яд,
карандаши и свечи:
поздно ему назад,
время его не лечит.

Вырастут из стишат
зрелой печали строки.
Ангелы не спешат
Книг не читают боги.

А в новостном бреду
глянцевая шумиха.
Я, как и все, уйду
трепетно, тонко, тихо…