поэт

Хочется думать, что ты достоин.
Хочется верить, что всё не зря.
Ощущать в себе слово "воин",
Воин рифмы, ручки и даже пера.

Что муза в тебе не зря заиграла,
Когда было всего девять лет.
Зачастую, душа замирала
При фразе: "Ваша Катя - поэт!"

И родители не зря были рады,
Порою смеялись, порою рыдали взахлёб.
Настроений поэта терпеть перепады,
Поверьте, не каждый бы смог.

Но вырос поэт, возмужал немного.
И строки стали отвязны, грубы...
Но запаха листов из детства родного
Спустя много лет не забыли они.

Как сел их, когда-то, ребёнок, с ручкой,
И начал что-то усердно писать!
Рифма не шла, ребёнок был злючкой,
Но упорно строчил до конца.

Теперь это дело жизни,
Тетради, порой, приходят на помощь в боль...
Поэт говорит: "Спасибо Отчизне!
Спасибо, что не попрятали строфы на антресоль!"

Поэт говорит: "Спасибо папа и мама,
И пусть поэт я только в доме своём...
Я буду вам всю жизнь благодарна
За то, что талант мой не прибили к стене гвоздём!"

(music:  Aesthesys – I Am Free, That Is Why I'm Lost )