Афган всегда звучит в моей душе,
И в нем я растворился без остатка,
Как будто, на последнем вираже
Лечу,и не всегда мне сладко.
Ночной Кабул и пасмурный Герат,
И очертания горных пиков дальних,
И нет мне возвращения назад,
Я вечно существую на заданиях.
А где ты мой напарник дорогой?
Где мы с тобой летели в вертолете.
Восторг и ужас той поры ночной,
Что называется свободною охотой.
И мы летим,за нами вертолет,
Ведомый наш,проверенный до йоты.
А на лице кровавый липкий пот,
От этой,смертью пахнущей работы.
Мы вынесли все тяготы войны,
И ордена у нас не юбилейные.
И по ночам приходят часто сны,
А в них мои года военные.
Афганский синдром посвящается моему свояку Вовке
© Copyright: Алексей Мешалкин, 2016
Свидетельство о публикации №116073103482
Свидетельство о публикации №116073103482
Рецензии