Кто-то беды трясёт надо мной,
Сыплет густо и нету просвета.
И он "кто-то" стоит за спиной,
И вовсю "поливает" поэта.
Это Рок. Провинился я видно.
Маху дал. И не знаю, где дал.
И теперь мне обидно и стыдно,
Что уплыл от меня пьедестал.
Поделом. Возгордился безмерно.
Хвост свой веером, аки павлин.
Пьедестал - это круто наверно.
Думал я, а тут Рок господин.
Затаился, затих я, спокоен.
Нет претензий и беды ушли.
Человек так недаром устроен:
Бедам - нет! А потехи пришли.
Чёрно-белое бытие
© Copyright: Василий Грачев, 2016
Свидетельство о публикации №116073103293
Свидетельство о публикации №116073103293
Рецензии
