Да, девчонки у меня прелесть - спасиб, друг!

Рецензия на «И открой магические иллюзии феноменальных миров...» (Сан-Торас)

__Хочется Санто заглянуть в термоядерный реактор, который является процессором в игрушке для солнечной цивилизации.
" Чтобы я мог достичь путь реализации." Миллиарды людей застонали от этих слов.
Санто, посмотри на Землю сверху. Голод, нищета, невежество и дикость.
Злоба и войны. Мой мелкий сказал мне, что в моих работах накопившийся негативизм вылезает. Согласен с ним. У тебя близко к золотой середине. Скорее всего, это адский труд. Несомненный талант и одаренность. Виден поцелуй Всевышнего.

Читаю тебя с восторгом и жду новых работ. Интересных для меня стихотворцев мало. Да и я никому не интересен. Болезнь больших сайтов. Дорожу общением, искренне уважаю. Девчонки у тебя прелесть. Читаю их. Нравится.
Светский Павел гипнотизирует своим ритмом. Два дня в его ритме башка рифмовала всякую чепуху. Он афганец, много пережил, видел смерть. Рад встрече с вами.

Алексей Малышев 5   30.07.2016 18:25   

.

____Да, девчонки у меня прелесть - спасибо, друг!
Афган, тож повидал, недолго, слав Бог - но хватило.
.
Другу, коллеге, врачу, "афганцу"
Коле Острикову. Посмертно.
.
Хухня война - ведь главное – маневры!
Друг, под командой собственной «оторвы»
То выстелит дорожки по двору,
То в зиму конопатит конуру.

И вот собрался с нами на пикник!
Колюч, как домостроевский мужик  -
Там, Коля, фотки круто можно снять -
Тебе б все красоту, едрёна мать!

Ну, выдыхай, камрада, молодец!
И тычет мне на вилке огурец. -
Ой, не кривись! Не спирт все ж, а вискарь.
Давай гитару, нашенскую вжарь!

Все суета сует, да мельтешня!
Мнёт мне плечо мозольная клешня:
А Сан у нас душа, аристократ,
Рубашки носит и носки впопад,

Рассветы у него плывут фламингой…
Она жрёт шпроты? – Кто? – Да эта тварь?
Креветки только! – Вот, блин, хунвейбинка!
Её бы этикеткой на вискарь!

Плеснул с размаху дОверху стакан.
Ну, вздрогнули… Люблю тебя я, Сан!
Стишки строчишь, гляди - эстет, художник.
Я ваших академий не кончал!

И  колбасину - шмяк мне на треножник -
А здорово ты в Риме врачевал!
Карьера, блин, завидую жене:
Профессор – это мы сидим в говне!

Ну ладно, освежи еще стакан…
Вот если б не загнали нас в Афган,
Я б не убил с десяток горбоносых,
Все этот пидор наш, партайгеноссе…

Мы там зашли – ну, помнишь их дома…
Душман убит, а ребятня по норам,
Так жалостно скулят: мамА, мамА…
Да ну вас к черту! Двинулись мы в горы…

А тут малец байстрюк, лет девяти,
Хвать автомат – попробуй, попади!
А он – не глядя, плачет и ебашит,
И положил, под корень сука, наших!

Тут Витька закричал: «Прикончу, бълядь!» –
И хрясь ему гранату под кровать.
Взорвал в момент паршивую скотину.
Ты представляешь, мы спиной – он в спину…

Да не байстрюк он! – Ну, а кто? – Послушай,
Он отомстил, ведь это их семья…
Короче, не трави мне, Санто, душу.
А пацаны?! Один остался – я.

Взрыхляли эту тему до утра,
Достало таки виски до нутра.
К столу носила мать его, старуха,
А он войну перетирал и духов.

Давай к развязке – красного вина!
Мы с ним ещё в медине скорешились…
Вдруг он сказал, допив свое до дна:
Гад, не могу забыть… была весна…

Кого? - о чем ты? Мы уже ложились.
Он помолчал, и веки увлажнились:
Да… этого малОго… пацана...

...2...

На небо пялюсь битый час в очки,
Играют бицепсами облака-качки,
Летает самолетик между строчек,
То промелькнет, как газовый платочек,

То, вдруг застынет точкой ледяною,
О, эта высь! И в небе нет покою!
Блистает звезд серебряный витраж,
Не то что на земле – плетни, ухабы…

А самолетик ветреный и слабый,
Распахнутые крылья, фюзеляж -
Крепления все те же - по старинке,
И мужики о жизни трут в кабинке -

О женщинах, любви, и о жилье...
Рассвет крадется розовым фламинго,
Одна звезда повисла на крыле -
Жемчужина в сапфировом колье.

Мой друг меня, сердито упрекнет:
Да, брось! – обыкновенный самолет!
Ну, что ты нафигасил, будто книга!
Пойдет ненормативный разговор…

А я гляжу в небесное индиго -
Там кобальт… - Да, о чем ты? – Сущий вздор!
Он вновь нальет, зацепит про Афган,
Про хирургию без анестезии,

Колючим матом костернёт Россию:
Чем, собственно, нам жить мешал душман?
Солдатик-стригунок стонал от боли,
Взвалил его, а под шинелью крови…

Густой, как студень, крови холодец…
Как он смотрел… совсем еще юнец,
Взял скальпель и подумал: вот же суки! –
Вскрыл полость живота, дрожали руки...

Не чокаясь мы пили - он сидел,
Тёк пот со лба, как будто после ринга.
Я окна отворил. День запотел,
Луч перьевые облака задел,

Летящим светло-розовым фламинго.
Склевал креветки звезд в ночной слюде,
И вдруг расцвел в небесной слободе,
Распластанным крылатым коромыслом.

Глядим в окно – не догоняем смысла… -
Фигня! - сказал он, щурясь на рассвет
И небо лживо – не дает ответа.
Где души? - Сан, скажи - ведь ты поэт!

Дымилась, догорая сигарета, -
Жизнь после жизни – допотопный бред!
Того убили, этот искалечен...
Я промолчал, подумав: может, нет?

В той тишине живут они... далече,
В той вышине, где самолетный след,
В той вышине, где негасим и вечен,
Где негасим и вечен звездный свет.

Сан-Торас   30.07.2016 23:02

.
_____Мурашки. Правда жизни.

Алексей Малышев 5   31.07.2016 06:46