Взойдут семена на полях дураков,
Мой урожай спелых лоз,
Сколько себе я наделал врагов,
Что злее шипов острых роз.
На поле чудес виноград золотой,
Растет и с химерами сна
Бродячий поэт очень гордый собой
В бокал наливает вина.
Бросает монеты лиса в борозду,
Здесь каждый мошенник и вор,
И здесь не забыв про былую вражду
С утра начинается спор.
А солнце печет, вырывая куски
Из тела и сердца в груди,
И снова и снова колотит в виски,
Что слева и справа враги.
На лодке плыву среди двух берегов,
И парус латаю опять,
Попал через вход я в страну дураков,
А выход не смог отыскать.
Взойдут семена на полях дураков
© Copyright: Алекс Маас, 2016
Свидетельство о публикации №116073008488
Свидетельство о публикации №116073008488
Рецензии