прости

Вечер месит день,
окропляя небо кроваво-красным закатом,
меня убивает лень,
ломая ногой амбиций забрало.
Вывожу на бумаге первое слово ручкой,
ведь мой потолок -
дерьмовые стихи.
Жаль, что никому это не нужно,
как и мне твое робкое
"прости"


Рецензии