О стихах 4

1.

Не палите большие костры,
заставляя их свет  километрами литься
лишь на миг,превратившись в кучу золы
для того,чтобы Вам «засветиться».
Ваш костёр должен долго и ровно гореть
и дарить теплоту и надежду.
Тех,кто рядом чайком напоить и согреть,
просушить промокшим одежду.
Он  разморит тела всех,кто рядом сидит
на пеньках,на траве – где найдётся.
Словно издали песня прийдёт,зазвенит
и в сердце у Вас отзовётся.


2.

Никто не может сохранить в тебе огонь
Ты сам в себе держи его горящим
Бросай в него свою любовь и боль.
Лишь раз не бросишь и уйдёт удача.

Не станешь никогда в поэзии звездой.
Возможно, будешь только яркой вспышкой.
И никому потом не ной:
мол «всё от Бога» и «Так вышло».

3.

Богата стихира талантами
и бездарей грозная рать.
Трудно,порой,бриллианты
от стёклышек отличать.
Стразы в богатой оправе
на многих страницах висят:
гладко шлифованы грани
и иногда блестят.
Бывает, рифмы отточены,
метафоры все на месте,
только читать не хочется-
вязнут мозги как в тесте.
А  вот, лохматые рифмы
с размерами дикообраза.
Но будто наткнулся на рифы
и прозреваешь сразу:
за ними живая сущность
и кровью залитые раны.
Читать их вовсе нескучно
и хочется крикнуть: «Браво!».

4.

Вас – жертвы „поэтической чесотки“,
Вас, любящих словесные красоты
и увлечённых тайной бытия,
таких же  «ненормальных»,как и я,
я поздравляю с праздником начала,
со стартом новых  начинаний и удач.
Желаю,чтобы вдохновенье посещало
и каждый стих был острым и горячим.
Пусть совершенствуются Ваши мысли.
Пусть достигают глубины бездонной.
И рифмы красоты немыслимой
легко ложатся на поверхность мониторов.
От матерьяльного  желаю не зависеть,
Не тратить время на добычу «крох»,
а  от читателей по-чаще слышать,
о том,что Гений Вы или почти-что Бог.

5.

Писать стихи в любой момент
не удаётся,как ни тужься.
Мышленье – тонкий инструмнент
И не всегда с мозгами в дружбе.

Не в состаянии прострации,
когда мозги,как пена в миксере.
(В них происходит сублимация
и  чувств,и памяти , и мыслей).

Дождаться должен я мгновения,
когда осядет,успокоится,
войдёт в нормальное течение
и скрытое от глаз откроется.

6.

Слышу дыхание старых поэтов
На жёлтых от века листах.
В них память о тайнах высшего света,
Простолюдинов и полусвета.
Рассказ о любви и страстях.

Там страсти кипят и слезами выходят,
Нежность царит беспредельная.
Вера и совесть в них колобродит,
Идеи свободы дорогу находят
В  светлых умах и цельных.

Каждое слово прописано в строку.
Каждая мысль до конца.
В них самые чистые наши истоки.
(Хоть кой-кому кажутся неглубокими.)
Они не  теряют лица.

Мысли живые и чувства живые
Хранятся почти двести лет.
Питать будут долго умы молодые,
Частично проникнут в культуры другие,
Напомнят,что значит поэт.

7.

Поэт и смерть

Вместо того,чтоб легко умереть,
он рифму подыскивал к слову «смерть»,
а также рифму к слову «пришла».
И смерть отступила.Не понялА.

Она хорошо своё знала дело,
Но с психом возиться не захотела.

8.

Не хочу писать «под Вертинского»
 и «под Бродского» не хочу.
Я хочу быть в стихах единственным
и упрямо свой голос ищу.
Был Твардовский когда-то «явлением»,
Пастернак был поэтом большим,
Маяковский –конечно, Гений,
только с  Пушкиным не сравним.
Но мне нравится имя Злотин,
хоть для вас оно-пустой звук.
Ну,а вдруг  я- «голос эпохи»
и «наследник мыслителей»,вдруг?
Буду так писать,как мне нравится.
Подражать не стану другим.
Не смогу стихами прославиться,
 повторю вслед за вами : « Хрен с ним».



9.

Не пишется, бестемье задушило.
В башке «ау!» - песок и саксаул.
Лишь куча мелких тем,как пузырьки из мыла.
Я их для шутки воздухом надул.
Пусть посверкают парочку минут,
переливаясь пустотой и блеском.
Так на арене рыжий шут
нас развлекает непонятным треском.

10.

Главное, чтоб было что сказать.
Как-будто  надо зацепить крючком или острогой,
чтоб равнодушие,как зверя, раздражать
и нежностью своей сердца растрогать.

Главное,чтоб это молнией прошло
 сквозь ощущения мои и мысли,
и чудо,что во мне произошло,
я б смог зашифровать в словах написанных.

И главное, мне получить в ответ
заряд,что передам в инет как импульс,
узнать,что в ком-то вдруг зажгётся свет
и заискрятся чьи-то мысли.

11.

Не пи...,не пи... никак
не пишется поэма
и в голове бардак
(давнишний,несомнено).
Ненужных слов леса.
Хоть топором работай,
чтоб выбрать словеса,
пригодные на что-то.

Не помогает чай,
ни кофе, ни бутылка.
Не помогает, даже
если чесать в затылке.
Смотрю на потолок
и ожидаю чуда.
Мне вовсе невдомёк,
появится откуда.

Под яблоню залез
(по  образцу Ньютона)
и жду,что сверху треснет
антоновкой огромной
и просветлеет мысль,
и станет многоцветной.
Вдруг это- элексир
учёных и поэтов.

Но собран урожай.
Антоновки исчезли.
Мне очень,очень жаль.
Поэмы нет,хоть тресни.