Постылых будней серый частокол,
В один сплошной забор.
А я иду и хмур и зол,
Ищу лазейку, словно вор.
Когда найду, в неё нырну
И уж на все тогда гульну!
Найдётся мне трактир,
Чтоб закатить свой пир!
А если нет?.. Там стылый снег?
Тогда возьму оленя бег,
Копытом стану бить пока,
Не выйдет изо льда река.
Тогда ладьёй я поплыву,
Открою новую главу.
Купцом я буду торговать,
Меха песцовые метать...
Да где их взять?!..
Тогда, как нищий сяду петь,
Сносить возниц лихую плеть...
Но там найдётся хоть старик,
Кто понимал бы мой язык?
Пожалуй нет.
И подведу себе итог,
Ты, как оторванный листок,
Что потерял ветвистый ствол.
И вновь я хмур и вновь я зол,
Плетусь вдоль стен искать проход
Назад, туда, под сирый свод,
Где тучи слёзы льют.
И там мне дом и там приют,
Где песнь мою поймут.
Что ищем...
© Copyright: Елена Новичевская, 2016
Свидетельство о публикации №116073005686
Свидетельство о публикации №116073005686
Рецензии