О стихах 1

1.
Кредо

Я в Пушкины не лезу.
Найдётся место всем.
Для каждого в поэзии
хватает рифм и тем.

Пусть пишут любой лепет.
Пусть ищут и рискуют.
Мне важен только трепет,
когда стихи волнуют.

2.

Поетическая абстракция

Ах,как приятно говорить непонятно,
но откровенно о сокровенном.
Слова не к месту, рифмы некстати
из чувства мести к чёртовой матери.

Хочется ляпнуть что-то глубокое,
но ничего,кроме плоских мыслишек.
Значит,нужно вокруг да около,
 задраить все входы и даже окна
кучей безсмысленных слов -дровишек.

3.

Рифмы

Не знаю,хореем пишу или ямбом?
И то и другое звучит матюгово.
Без смысла и цели,поверьте, не стал бы
придумывать рифмы какие-то новые.
 

Всё непривычное, как неприличное,
отвлекает напрасно внимание.
Применяю я рифмы,обычно,
в соответствии с дыханием.

Так всегда поступали поэты,
даже самые-самые лучшие.
Рифмы их (подтвердят эстеты)
были с их дыханьем созвучные.

Маяковский ,насколько известно,
дышал отрывисто,
                резко.
В одной строчке ему было тесно,
и писал он
               поэтому
                лесенкой.

4.

Стихи

Пишу стихи,их мне никто не заказал.
Не знаю сам,когда и где могу родить.
На мысль наткнувшись,я свой стих зачал
и долго не могу беременным ходить.

5.

Почему

Возможно я сошёл с ума,
забыл,что наступила старость,
и что поэзия всегда
для молодых предназначалась?

Нет,не сошёл и не забыл.
Во мне жило моё призвание,
но я сознательно душил
его „тлетворное влияние“.

Кто бедности не испытал,
тот не поймёт мою несмелость.
Я юность бедности отдал.
Отдать ей больше? Не хотелось.

Я знал,что если увлекусь,
то позабуду всё на свете.
Стихами я не прокормлюсь.
Кому нужны игрушки эти?

Семью свою всегда любил,
зла не желал и не желаю.
А если б я о ней забыл,
то был бы счастлив я?Не знаю.

Вот так сложилась жизнь моя
и ей уже не измениться.
Когда-то,всёже,должен я
стихами сладкими излиться?

Кому-то горькие на вкус,
но для меня их слаже нету.
Вот почему я не стыжусь,
на склоне лет вдруг стать поэтом.

6.

Новый стих
               
Мои стихи окружили меня
толпою знакомых лиц.
Знакомыми рифмами в ушах звеня,
кружат,как стая птиц.

Хочу разорвать и в мыслях стереть
враждебное мне кольцо,
чтобы хоть раз ещё разглядеть
совсем другое лицо,

новой мелодии свежий звук
услышать из уст своих,
 чтоб разгорелся,а не потух,
начатый мною стих.

7.

Переселение душ               

                Хорошую религию придумали индусы...
                В.Высоцкий.

Я жил как все.Учился и работал.
Чему учили, на работе применял.
Всё было хорошо,хотя порой заботами
начальники меня обременяли.

Стихов я не писал,одни лишь поздравления:
то к праздникам, то к дням рождения.
Но, если посещало вдохновение,
готов был провалиться от смущения.

Со временем стал старым и больным.
Диагноз был : „прощаться с белым светом“.
А Бог решив,что мне уже „кранты“
случайно сунул душу в ящик...“для поэтов“.

Вмешались доктора. С трудом спасли,
но душу изменить  были не в силах.
Я оклемался и окреп,теперь стихи
струёй полились из меня неудержимо.

Умру  уже с надеждою, друзья.
Возможно,что меня утешит это:
Когда-нибудь душа моя
станет душой хорошего поэта.

8.

Пусто как в тундре.Не видно ни кочки.
Ни темы,ни мысли,ни рифмы,ни строчки.
Ни боли,ни радости,ни огорчений.
Живу,словно в ваккууме,без ощущений.

В таком состаянии жизнь отвратительна.
Должен придумать что-то решительно.
Кого-то побить, себя покалечить?
Пусть что-то случится и мне станет легче.

9.

Ну,как не посвятить тебе стихи?
Живём с тобою долго душа в душу.
Все лучшие слова мои
готов ты терпеливо слушать.

Всю нежность сердца,все мои печали
и все большие тайны без обмана
тебе я доверяю не случайно.
Ты - верный друг,каких сегодня мало.

Нам вечерами хорошо вдвоём
сообщать друг другу что-то интересное.
Я изливаю чувств своих объём,
когда склоняюсь над тобою нежно.

А если что-то вдруг случилося с тобой,
переживаю до сердечной боли.
И если это не любовь,
то что,простите,называется любовью?

Ты для меня уже почти родной,
но не хочу,чтоб люди перепутали
и думали,что стал я „голубой“.
Я объясняюсь в нежности...
                к компьютеру.

10.

Я писал их лишь для себя.
Не писать их просто не мог.
Будто кто-то их мне диктовал:
может чёрт,а может быть бог.

Вечерами своё добро
с удовольствием перечитываю,
будто злато и серебро
с тайной гордостью пересчитываю.

Только сердце жмётся от жалости,
как за будущее детей.
Я уйду,а с ними что станется?
Как мне их донести до людей?

Неужели мне люди не встретятся,
кому будут они нужны,
чья струна в ответ заколеблется
от звучанья моей струны?

Или те,кто стихов мелодией
увлечётся также,как я?
Отпустил бы их все на свободу:
„Забирайте с собою,друзья!“

Не за славу и не за деньги
только,чтобы звучать в резонанс.
Пусть они,словно эхо,делятся
и пусть станут богатством для нас.