Ветер рвет провода,
с крыш летит черепица,
и скрывает вода
наших улиц границы.
Над степным городком
собирается лихо.
В зазеркалье окон
напряженно и тихо.
Надвигается сушь,
невзирая на грозы.
Мясорубка из душ
на пределе угрозы.
На прицеле – покой,
не задавшийся, в общем.
Мы уходим в запой,
не куем и не ропщем,
и не мелем зерно,
не читаем молитвы…
Мы попали в сезон
мировой шоу-битвы.
Ветер рвет провода
© Copyright: Людмила Гонтарева, 2016
Свидетельство о публикации №116073004929
Свидетельство о публикации №116073004929
Рецензии