Не дома

Здесь хип — хоп по кварталам,
Здесь бетон для вандалов,
И притон по подвалам,
"Кто тут он? Только налом!"
Труп летит вниз по скалам,
Скалы труп красит алым,
В районе живота звенит металлом,
В районе нищета блестит оскалом!
Посмотришь не так и дело за малым,
Кирпич упадет, и тело по шпалам,
Типичная стори с не грустным финалом,
Это назовешь своим личным провалом,
И таких провалов по кругу навалом,
Кусают по локоть за руку с кинжалом,
Играют ножами в руках вышибалы,
Чем изящней виражи, тем выше баллы,
Чем ярче миражи, тем больней провалы,
Как провалы в памяти — не помнишь планы!

Танцевать на стенах — это танцы теней,
Рисовать на венах — это зашквар детей,
И кровью на песке рисовать лебедей,
Без смысла бродить по кругу, как без идей
Для стихов, красивых, как цветы орхидей.
Воздух плавит копоты авто и людей,
С четверть века здесь никто не видел дождей,
Здесь дожди что — то вроде сказки для детей
Вроде и грустной, но бывают погрустней.
Грустно, когда скалы из костей и камней,
Когда свои же кости в глотке окуней,
А чужие кости уже с лодки на дне.
В клетке на рубашке как решётка на мне,
Монетки и бумажки сгорают во огне,
По коже мурашки пробегают во сне,
Холодный пот стекает по моей спине,
И когда — нибудь грустным утром по весне,
Я куплю свой домик в небесах на Луне...

Томми Хилфигер, найки, вэнсы, адидас,
Я здесь мертвый триггер идущий на отказ,
Я их главный лидер, я маяк, и я компас,
Hopper feeder, like a feeder for the grass,
I'm hiphopper feeder, needer of the freedom,
Leader for the stars.
Не умею делать дело сердца на заказ,
Не люблю советы, все советы мимо касс,
Мы не поэты, поэты это не про вас,
Мы все здесь Элли, а наш дом это штат Канзас.
Отделят голову от тела, как от США Техас,
Душа огнем горела от твоих метастаз,
Ты страшная болезнь, клиника, туберкулёз,
Вокруг повсюду лирика для ваших грез,
Мой, друг, внезапная истерика до слез,
Я труп, не вижу берега в море из полос,
Я исполосован следами от колес,
Цените тот урок, что я вам преподнес!

Но здесь, вдали от дома родного города,
Я весь в пыли, саркома больного голодом
За честь — халиф, и кома от стального молота,
Я месть для них, симптомы мертвого холодом.
Они мечтали захлебнуться золотом,
Золотым ножом их трахея вспорота,
По земле еще живого тащат волоком
Разбор полетов — зови орнитологом,
От моих стихов суицид ждет психолога,
Или против воли задушит в горле ком.
Эй, ты там, напиши письмецо с адреском
Кладбища, где тебя зароют босиком,
Потому что денег на обувь не было,
Ты думала, что в рай, типо ангел без крыла?
Твоя благотворительность даром не нужна,
Как ты сама, девочка — грусть, девочка — весна.
Моя жизнь, как битва, моя жизнь — это война,
В моей жизни не найти места для тебя...