Теперь, когда средь сумрака она,
А я в своих от сумерек свободах,
Всё реже сны в малиновых тонах,
Всё чаще явь в коричневых разводах.
И строчек тьма на кончике пера…
Видать, я Им в чело не поцелован,
Коль ныне суп любви из топора,
И без любви написанное Слово.
Иначе бы… знать, жив ещё пока,
Коль, всё за ней уж лет-то столько к ряду,
Туда, где ночь в свинцовых облаках
И штоф из рук Провидения с ядом.
Испить бы яд тот с выцветших очей,
А там и в длани смертных палачей.
Её глаза
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116073004393
Свидетельство о публикации №116073004393
Рецензии
