Я вернулся однажды, вот только, куда?

                Стихи не пишутся - случаются,
                как чувства или же закат.
                Душа - слепая соучастница.
                Не написал - случилось так.
                А. А. Вознесенский

Не думал, что бывает так.
Приходит внезапно, ни откуда, строка, не мысль, а просто Слово.
За ним, как волны, набегает что то, и прикипает малостью другою.
О чём оно, не знаю, так случилось, так вышло вот, и не куда не делось.

«Я  вернулся,  вернулся,  вернулся  сюда,
Где  я  не  был  доселе ни  разу,
Ни  во  снах,  ни  в  мечтах, ни  в  обидах  и  злах,
Даже  в  тайных  желаниях  не  был,
И  мыслю  летучей».

Парадоксом звучало во мне, как вернуться я мог,
Если не был, не ведал, не чуял, и главное,- куда?

А потом, после затишья, даже не раздумьем,
осознанием, неизбежностью, откровенностью,
и обречённостью в своей беспомощности…

«Так  за  что, я  всей  жизнью  плачу,
Горькой  пылью  скользя  по  лучу,
Опадая, терплю  и  молчу,
И  лечу  в  никуда, всё  лечу,
А  зачем? Я  и  сам  не  пойму»…

2016г.
После большого путешествия мы с супругой возвращались домой,
поездом «Адлер – Москва». Позади таяли сладкими воспоминаниями
дорогие встречи с братьями и сёстрами…
Уносились в прошлое чистые воды Итиля,
Замирало вдали нежным нефритом Меотийское озеро.
Остывал в голове кичливый шум грязных щупальцев Понта Эвксинского,
многоликого с бирюзовыми боками и свинцовой сединой спины,
чья шкура перед грозой переполнена прозрачною вошью медуз.
Домой,
Рождённые степями Юга, мы оба предпочли леса Севера,
Оставив Дом и Родню.
Такова Планида.
Север стал новым домом, нам и нашим детям.
Правда Дочь уехала за мужем в Москву, а Сын, вздыхая о Юге
и тоскуя о ласковой теплоте Дедушкиного Дома
обрёл своё счастье с исконной северянкой
и его маленькая Дочь, пока ещё даже не видела Юга,
но это только пока.

Мы возвращались…
Поезд попался никудышный, с юным проводником – студентом,
с его незадачливой первой поездкой.
Кто возвращался с югов в старые добрые имперские времена,
помнит забитые  усталым, потным народом вагоны.
Жара, крики детей, неизвестные перроны одуревших от духоты,
в беспомощных попытках вдохнуть крупицу живительного воздуха.
Мы проезжали родимые места, а из головы не выходила фраза;

«Не возвращайтесь к былым возлюбленным,
былых возлюбленных на свете нет».
                (А. А. Вознесенский)

Моя Страна, моя малая Родина.
Всё то, что было детством, - исчезло, кануло в вечность.
Аксай, Дон, Зелёный остров, -  Дебаркадер
Где ты теперь, куда уплыл синий домик с белыми наличниками.
Ты остался только в моей памяти и на старом фото.
Там вдвоём с ней, ещё не женой, но такой нежной и желанной,
Мы счастливо улыбаемся из прошлого, которого больше нет.
Боже мой, как всё изменилось.
Деревья сгорбились и стали ниже ростом,
Пляж зарос камышом, от заводской базы не осталось и следа.
А где «Метеоры» и «Ракеты», гордо летящие над тёмными тихими водами.
Где твоя величавость, Танаис?..
Спокойно и равнодушно катятся волны, они мертвы для нас, они чужие.

Я помню, я, - помню…
Берег был с грязным песком, но это был песок, и река на северной стороне
была неглубокой, а затем была коса и за ней сразу яма.
Год от года мелел этот брод, а однажды коса вылезла из воды
и уже больше никогда не пряталась, а сейчас она полностью заросла,
и Дон - батюшка стал стройней и жилистей на добрый десяток метров.
А на той косе учитель писал этюды Тихого Дона, где они сейчас, целы ли.
Город повесил памятную доску о нём, и поминают его добрым словом
многочисленные ученики, но его больше нет уже с нами.

А я вот вернулся, вернулся сюда.
Я обречён, возвращаться вновь и вновь,
ведь здесь, на Яновском бугре покоится мой Отец.
Рядом с ним брат и его жена.

Покой моей мамы хранит сестра в другом городе.
Может от того и снятся они мне всегда порознь,
Прожили эту жизнь вместе, а в той, судьба развела…

Так вот что значили те строки;
- Где я не был доселе ни разу…

Стихи догнали меня спустя шестнадцать лет.
Почему, и зачем?..
Теперь я понимаю, зачем,
Мне были подкинуты эти строки, чтобы я осознал их однажды,
Как неизбежность потери, горечь сладкого мёда Детства…
Это страшней Чернобыля; друзей раскидало, родителей убило,
Нас лишило отчего крова.
Кто - то скажет, вы сами оставили Дом,
и это будет правда, и ложь, - одномоментно.
Не Мы, нас ведёт судьба, выбираю каждому его участь.
 Я, так хочу!
Но, Ты ли, так хочешь?
Кто подсказывает мне нужное Слово,
Кто дарит его мне.
Пред Кем я несу ответ за свои дела?
И зачем я пишу эти строки, и главное кому,
Кому они предназначены, и дойдут ли до него…
Я, не знаю,
                я вспоминаю и пишу,
                я верю…

                Лето 2016.