Конкурсное

Эта странная жизнь закрутила опять в колесо,
Словно белка, что с ветки на ветку - на вызов, на вызов!
...А на улице дождь - мир размыт - рисовал Пикассо,
И на каждом из вызовов снова сюрпризы, сюрпризы...
И прокурено в трубке, отзвон:
- Мы свободны...
- Пиши.
Снова адрес, по лужам и по этажам новостроек.
А потом грянет ночь во все щели. Кругом - ни души...
- Возвращайтесь.
Вернёмся - уставшим расстроенным строем.

Что я сделала ради того, чтобы кто-нибудь жил?
Я мотаю бинты на их руки, сую им таблетки,
И колю их шприцами... Кто жизни ещё заслужил -
Заставляю петь птицу в их глухо зашторенной клетке.
Смена - сутки. Мой череп наполнен шумящей листвой,
Голосами, скандалами, тишью последнего стона...
Смена - сутки сквозь трое. Я утром вернулась домой,
И остался гореть красный крест на борту, как икона.

Эта странная жизнь - чёткий график - графический фреш,
Карандаш в неумелых руках - сыпь графит или гравий,
Примеряюсь семь раз на бумаге, в динамиках:
- Режь!
И ложится рисунок, который уже не исправишь.
И ложатся пунктиром следы на холодный асфальт...
Я не помню их лиц, я не знаю о чём разговоры...
Но я точно уверена, в том, что вне этого - фальшь,
И отсутствие фальши на сутках у помощи скорой.