Было б нечего есть, вы бы тоже украли

Было б нечего есть, вы бы тоже украли.
Если мать и отец только водку лишь пьют.
Я не злой человек, но глаза повидали.
Здесь не любят таких, издеваются, бьют.

Выгоняли меня, как скотину из дома.
Избивали порой, издеваясь, в конец.
Не припомню уже все свои переломы.
Издевался, как мог, мой родимый отец.

Я от них уходил, оставаться не в силе.
Под мостами, увы, мне пришлось ночевать.
Здесь про нас говорят: Путь короткий к могиле.
Но я всё же стремлюсь, как могу, выживать.

Да, я знаю, тюрьма ждёт меня. И не больше.
Но обратно в свой дом ни за что не вернусь.
Нет, собой не хвалюсь. Мол, какой я хороший.
Через много прошёл, ничего не боюсь.

Вор я. Да, сознаюсь. И скрывать не посмею.
Но, увы, в жизни мне нет другого пути.
Сам порой от себя всей душой занемею.
Мир, прошу у тебя: Если можешь, прости.

А посадят в тюрьму, отпираться не стану.
Знаю, людям я зло здесь сумел причинить.
Но, не выжил бы, нет. Без такого обмана.
Остаётся себя лишь за это винить.