Зарос мой двор...

Зарос мой двор большой крапивой.
И в царстве пыльных лопухов
Осталось всё в разрухе милой,
Как будто не было годов.

Опять всё тот же дождь скопился
Над проводами тополей...
Опять мой дом дождём напился,
Вобрав искусство серых дней.

И скрип качели заунывно
Питает воздух пустоты.
И завывают беспричинно
Ветра затерянной судьбы...

Молчание, тучи подобрее
Уже свисают, уж устав.
Становится везде светлее,
И капли дождика... в словах.

Как всё нелепо, прозаично.
Как будто смысл неземной
Уже за много лет, вторично,
Рисует города покой.

И тот старик не изменился,
Что всё гуляет по дворам...
И я ни чуть не удивился,
Увидев за кустами хлам...

Но стали частью непогоды
Коробки, банки. Заросли
Пути невидимой свободы,
Тропинки скованной любви.

Скопление чувств за кирпичами.
Лежат на полках все дела,
И в магазине, за стенами,
Томится утвари страна.

И двери старой библиотеки
Листвою дикой заросли.
Но в джунглях книги уцелели,
Когда-то, где-то их прочли...

И кошки статуя, как прежде,
Стоит за пасмурным окном.
И мы живём, живём в надежде,
Что будет все ОК потом.