Тонет остров Парнас
В океане толкучего рынка.
Мы смакуем слова,
Как из темной бутыли вино.
Что поэзия в нас?
Только колкая в сердце соринка
Или дырка от бублика, —
Рынку не все ли равно?
Мы живем нараспев,
Будто истины нет совершенней.
Имя воздуха — Пушкин.
Другое — лишь ветер и пыль.
Будто нет у земли перед небом
Таких прегрешений,
Коих русский язык
Этим именем не искупил.
Остров Парнас
© Copyright: Андрей Никонорович Алексеев, 2016
Свидетельство о публикации №116072904826
Свидетельство о публикации №116072904826
Рецензии