Тонкий ломтик месяца на убыль...

Возможно, стоило придержать это до седьмого августа, когда у Блока день памяти. Но, у меня старая дурная привычка не давать вещам долго отлёживаться, так что пусть будет сейчас, пока месяц ещё действительно убывает. Тем более, что я не специально позвала в текст АлексанСаныча - его топология сюда привела. У меня слева напротив дома аптека, а справа - Канал. Впрочем, у нас тут всё настолько плотно, что а каждым камнем чья-то тень и чей-то голос. Сперва думала честно поставить эпиграф, но когда пришли ещё и Лермонтов и Гёте, решила, что не надо. Те, кто читает, чай, тоже не в пустоте живут, и так всё понятно.

Тонкий ломтик месяца на убыль
в уголочке переплёта рамы.
Лето жаркой ватой сушит губы.
Пить и петь. Но поздно. Или рано.

Ночь линяет в утро в переулке
где фонарь, аптека. В подворотне
чей-то резкий кашель эхом гулким.
Четверть века? Полусотня, сотня

лет. И всё как встарь. И всё так просто:
через рябь каналов век от века
зыбкий полувыдуманный мостик -
нить  от человека к человеку.

Не пеняю бесу, что мне скучно,
тормозить мгновенья не пытаюсь.
Месяц выцветает. Нос в подушку -
я лежу. Не Байрон. И не Фауст.