То теряясь, то мысля, то снова путая,
То секундная стрелка сбоит, то минутная,
А шершавое лето, густое, знойное,
Вдруг накатит из окон, как масло хвойное.
Как в картину, ныряю в елейный занавес,
Прячу душу от тех, что в неё повадились,
Не жалею, не жду, не сумею заново,
Я исправлю, учту, – изувечу планово.
Как хотели и шли за толпою в очередь,
Чтобы всё, что – любить, – маетой раскурочили,
А иные пойдут и туда, где светится,
Где стакан и петля, где крутая лестница.
Только врать не привык. Я скучаю бешено
За собой и за тем, что до нас обещано.
Кем мы были, когда ни о чем не думали?
Нас измяли, как фарш, и в себя засунули.
Фарш
© Copyright: Евгений Капшук, 2016
Свидетельство о публикации №116072900372
Свидетельство о публикации №116072900372
Рецензии