С улыбкой дурака и в платье психа

В каком-нибудь анадцатом году
Я растеряю память и рассудок.
Пишите письма мне, пока их жду,
Но отвечать на письма я не буду.

В анадцатом году промолвят:
- Где
  тот… как его… который… это…
  ну этот… что вилАми по воде?
- А, этот! Да его, наверно, нету.

Пишите письма мне, пока их жду,
Пока ещё не растерял рассудок.
Я их прочту.
Понятно и ежу,
Что отвечать на письма я не буду.

В каком-нибудь анадцатом году,
С улыбкой дурака и в платье психа,
Я из больницы каменной уйду,
Ни с кем не попрощавшись,
тихо-тихо.

Уйду с большой наполненной сумой,
Воткну за ухо Сamel-сигарету.
А все врачи заплачут: «Боже мой!
Где - этот-то? Его на свете нету».

На облаках раскрою свой мешок,
И высыплю посланий ваших груду.
Появится на небе белый стог,
В стог упаду и долго плакать буду.

С небес – кап-кап – солёная вода.
Ругнётся ангел: «Ну с тобой морока».
«Смотри, - скажу, - у всех одна беда,
Читай: «Я - одинок», «Я - одинока».