Началами времен и судеб душ

Началами времен и судеб душ
Дыханья слов о нас с тобой увиты.
Их беспредел, их каменная сушь
Чеканит скукой наши монолиты.

Еще дышу, еще скрываю плач
От буднего себя под тень кувшина.
Под маской вновь заплаканный скрипач
Смычкует сердце, преклонив колено

Пред тем, что мир, увы, не уберег
От долготы оправданных предательств
Людей людьми. Прости, мой вышел срок,
И нет во мне ни дара, ни проклятья,

Как нет любви, которой люди врут,
Безмолвье сотрясая языками...
И я молчу - до снов, что не придут,
Покуда надо мной не встанет камень.

За всё, что я за правдами взрастил
В тоске, которой твое сердце - имя
Над грезой ночи о тебе, прости.
Нет, я не миг - я всё земное время

Отпущенное звездной тишиной
На то, чтоб сотрясать пером пространство.
Пишу тебе, и все еще - душой ,
И подливаю горечь стихоплетства

В ночной купаж печали. Что за свет
Живет во мне и не дает угаснуть
Душе моей. Уже который бред
Я проклинаю и стихи, и память,

Что на земле останутся грустить,
Порой напоминая о прекрасном
Сердцам, его посмевшим сотворить...
Мой вышел срок, грядущее напрасно,

Покуда мне есть выгода забыть -
Что было с нами. Я - безмерно, счастлив
Хотя бы тем, что мне дано любить,
Не зная - как, и вопреки всем числам,

Сдавившим обезумевший вертеп.
Я буду ведать дно бездонной высью
Тебя - веди меня, я нем и слеп,
Покуда надо мной не вспыхнет осень

И золото листвы не прошуршит
Над Белой к засыпающему солнцу...
О! милый берег - колыбель души.
О! тишина, поющая о сердце,

Еще стучащем в строки о тебе.
Прости, я больше - слов уже не знаю,
Чтоб совладать со светом, что во мне
Стихами гладит тьму, не угасая.

Мой ангел здесь, покуда дышит зверь,
Покуда я тобой проникновенен.
Ты только гладь, развороши мой свет,
Изнемогай, вдыхая мою темень.

Во мне весь мир, что так тобой любим,
И света - тьма, и строк подсвечных лепет
Прильнул к тебе - бессонницей томим,
И листья сада вновь грустят о небе.

Я буду так же - красть себя у снов
И предаваться тишине смычковой,
И бедокурить недостачей слов,
Забытых по покинутым альковам.

И лягут строки музыкой на лист,
Как слезы, что живут под маской бога...
Дрожит рука, видать - нелегок крест
На бис дождю плодить печали рока.

Ну, что ж, пусть так - я не скрываю плач.
Того, кого здесь нет - не могут слышать.
Моя любовь - заплаканный скрипач,
Что долгим эхом снов - смычкует души.

 = 2016 =