Дневниковое

Нашёл подворотню…
На стене: все на флешмоб: «обоссы президента!».
Задумался, какого? Сходить или… тут? Дилемма…
Но давит же?!

– Вчерась клён ухнул, сёдня тополь, а завтрева...
– Энто, откель подует… – гадают бабки…
А ежли круговой?

– Ты винти, а не развинчивай!? – ярится водопроводчик,
передразнивая хозяйку,
– Помалкивала бы, за своей дырищей следила – шире мамкиной,
нечего на чужую пялиться.

А всё-таки интересно, кого же обо…?
Оказалось, «президент» – это сыр.
Не весело, но единение с фантазией полное...

На борту «Хантера» ульяновского завода витиевато:
«Маэстро» и с десяток звёздочек в придачу…
Гелендвагенам кабзда – было бы круче.

– Скока, скока?
«Возьмите себя в руки!» – фразой Галины Борисовны
пытается пропищать пигалица из приспущенного окошка Туарега,
добирая стати махиной бездорожника, высокомерно торгуясь за стакан
клубники на обочине. Повсюду гон, понты не дремлют…

Кстати о них…
Самый гигантский: мост или стадион?
На первый взгляд – мостище. Но... пока ветер не наехал
да по кругу не запетлял, тогда реал... Всё, сценарий тополя
под пение Лозы: мой маленький плооот...
А стадион веского слова так и не сказал, подбирать эпитеты
удовольствие дорогущее, но для Питера-то, как ни расщедриться?

Ещё подворотня…
Оттуда трое, как раньше, поди – по сто семьдесят да с плавленым сырком,
не с флешмоба ли?

– Сволочи, загадили… – несётся вслед, далее непечатное с обеих сторон...

– Зато мосты под музыку какого-то Петра вздыбили, Чайковского,
сахарника, что ли? Небось, деньжищ отвалил…
 
– До завтрева навряд… балкон уже на арматурине еле дышит…

– Мадам, извольте… чуть натурой. Могу принять и без элитных.
Время смутное, вкусы разные. Но… законопатил. Пользуйтесь.

Хорошо днёвничать, весело...