Моему отцу

 D      G         A
Я гроб, несуразный, кривой.
Мне б сгореть, а меня закопали. 
Я столб возле скрещенных троп,
На котором не то написали.

И вот ты, утомленный путем, шел и рядом присел,
Но гляди на меня не гляди, не поймешь - куда тебе надо.
И ты думаешь - как хорошо, если бы столб запел.
То не дело, конечно, но все ж хоть какая отрада.

Я трус - я бегу от себя.
Мне нет дела до серьезных занятий.
Я пуст - ни кола ни двора,
Я трава в раскаленном асфальте.

И ты можешь сказать мне, что я ничего не нашел,
Что желудок мой пуст и поэтому я не прав.
Но так глухо гремит твой набитый камнями мешок.
И так легок мой голос, звенящий среди летних трав.

Я вред - я пустая сума
Для незаслуженных подаяний.
Я бред, я тюрьма для ума,
Я скопленье поверхностных знаний.

Но где-то в душе ты ведь знаешь, что это не так.
И ты можешь конечно пытаться читать мне морали.
И может быть я и правда последний дурак,
Но я видел своими глазами Златые Скрижали.