Мистеру Л

   Здравствуй, мой Мистер.(Или уже не мой)
   Я б тебе не писала, как весь пролетевший год,
 но холод зимы сменяется тёплой весной,
 которая топит и давит сердечный лёд.
   Прости, что не слала писем тебе так долго..
 Не писать же о том, что тринадцатый к ряду месяц
 я пытаюсь собрать разбитого сердца осколки:
 попытка не пытка, но пытка, когда их десять.
   Кстати, ты всё просил рассказать о чувствах.
 Жаль, что я опоздала с своим рассказом.
 Чувства, мой Мистер - пальцы сжимать до хруста,
 осознав, что ты спрятал счастье под медным тазом.
 Чувства - когда не страшно идти в огонь,
 будто боль от ожога сравнима с укусом мухи.
 Чувства - в омут нырять с ногами и головой,
 понимая, что там ждут черти и злые духи.
 Ты ещё вопрошал, как же возможно верить,
 если ревность сжимает горло стальной перчаткой.
 Но знаешь, мой Мистер: если открыты двери,
 то жизнь, что за ними, не кажется более сладкой.
   Зачем я пишу? Тоже вопрос непростой.
 Но причина яснее всех очевидных причин:
 ты мне приснился на днях, все такой же чужой,
 с сердцем промерзшим до самых его глубин.
 Ты мне приснился и более я не сплю:
 мало ли снова увижу тебя во сне.
 Я очень прошу, пусть шансы равны нулю..
 Не мог бы ты, Мистер, больше не сниться мне?
 Не принимай близко к сердцу, на личный счёт,
 так бывало и раньше, знаешь, мне не впервой..
 Но если ты мне приснишься хоть раз ещё,
 то я вряд ли проснусь, оставшись навек с тобой.
   Ну ладно, время идти, надеюсь ты понял
 мою просьбу к тебе, не хочешь - не отвечай.
 Желаю тебе быть счастливым и полным здоровья.
 До свидания, Мистер, или, вернее: прощай.