Стучит в окно рука чужая,
И тишина тревогою мочит.
Ответа – нет и дом пугая,
Рука чужая без устали стучит.
И каблуками, безустанно,
Всё топчет под стеною тишину.
Стучит чужой, стучит незвано,
Что в поиске сбежавшую жену.
Иль, может, это сумрак прошлый,
Вернуть пришёл цветущие года?
Где там, совсем, совсем не взрослый
Гуляет парень, юный, хоть куда.
Где сердце жизнью нараспашку,
На диво – возрастать к любви своей.
И всё в гулянье, цвет-ромашку –
Не тронуть болью лепестки на ней.
И сколько радости и чувства
Жизнь поднимала выше всех миров.
Июля расцветанья буйство
И краски осени – любви даров.
Стучит в окно, чужой, не званный,
Себя в неведомость ночи тая.
Стучал то я – в себя, усталый:
Жизнь – не открылась, прошлая моя…
\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\
Чужой
© Copyright: Иван Яр Дзюба, 2016
Свидетельство о публикации №116072810200
Свидетельство о публикации №116072810200
Рецензии