Только, ежели не получится?
Им все слёзы, что росы божьи —
Я к окну передвинув кровать,
Любовалась бы на бездорожье.
Как растерянный и сутулый,
Напрочь вымокший под дождём,
Шёл прохожий, а сжатые скулы
Выдавали б страдальца в нём.
Только, ежели не получится?
Каково будет мне, чуть живой
От своей беды — надвое мучиться
В приближенье напасти чужой...
©Татьяна Зима
https://vk.com/zimatatyanaya
Свидетельство о публикации №116072706872