Когда уходит в мелочь тема,
Слова, их часто не найти.
С ручьём струится теорема,
Без доказательства вины.
В великом множестве удачи,
Чарует бред, но он творит.
Его не видно всем, тем паче,
Перекрестит, благословит.
А бред и разум, гул природы.
Советы, темы - не нужны.
Там есть все радости погоды,
Бродяга ветер, злые дни.
Дожди и страсти - неземные.
Словами их не описать.
Но стали нам они родными,
Не перестану их слагать.
Что, не по нраву, знаю тему.
А может кто-то и поймёт.
Решит, с восторгом теорему,
И тихо-тихо вслух замрёт...
Слова
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2016
Свидетельство о публикации №116072704588
Свидетельство о публикации №116072704588
Рецензии
