скучной...

Она стала до боли скучной,
до тины - предсказуемой,
до точки - сжатой...
Такой - совсем невидимой
и совершенно непонятной...
Такой - улыбающейся грустными глазами
и не смотрящей в небо...
Такой - не дарящей заливистого смеха...
И вроде всё то же самое изо дня в день,
такая же яркость и ясность лета...
Но вот почему-то залегла под сердцем тень
и в холод душа одета...
И зябко на солнце плечам,
и кутается густо в шляпу,
и не даёт лучам плясать на ладонях,
опуская их в карманную вату,
нервно зажав сигарету в кулак...
И пойди-разбери,
почему такая тишина вокруг,
когда пробегает мимо трамвай,
в ритме танго колёсами стучащий,
и катится детский смех,
по улицам гулким
нежным колокольчиком звенящий...
И проходят рядом людей тысячи,
но они совсем обезличеннно-невидимы
за потоком дней, на месте стоящих...
И грустИтся сидяще у пыльного окна....
Может, когда случится новая весна,
она станет вновь совсем настоящей-
летающей не во снах...