Изыскан нынче мародёр,
Пропитанный насильем бедолага.
Становится начальником позёр,
Держась за древко попранного флага.
Он был доволен миром и собой,
Над жертвами кружил смеясь
И, растоптав приличия покой,
Тащился обезумев восвоясь.
Грустит теперь на отдыхе "почетном",
Смакуя и лелея свой посыл.
Да, всё прекрасно в мире рвотном,
В котором он удачником прослыл.
И на веригах повисая
Бренчит теперь испорченной гитарой.
Из клети воздух сотрясая,
Любуясь собственною карой.
Изыскан нынче мародёр...
© Copyright: Яков Зильберг, 2016
Свидетельство о публикации №116072701355
Свидетельство о публикации №116072701355
Рецензии
