Завтра

Завтра я точно уеду.

Я всегда так делаю, не знаю почему.

Наверное, так бегут от победы.

Не нужной тебе одному.

Потому что победа– это конец чего-то там.

Для меня победа– это движение, путь.

За это, может быть, я всё отдам.

И не спрятаться, не свернуть.

Останутся– воспоминания.

Я их коплю.

Они как избыточное питание–

проглатываю, хоть и не очень люблю.

Мне скучно, когда нет движения.

Движения внешнего, движения внутри.

При этом я не чувствую наслаждения.

Сколько на дорогу не смотри.

Уезжать, когда тебя любят здесь и сейчас– это глупо.

Кто бы отучил от привычки этой!

Новое поначалу встречает весьма скупо.

Назавтра оставаясь уже в прошлом где-то.

И опять и опять этот круг!

Но завтра я точно уеду.

И всё это осмысленно, не вдруг.

По заранее очерченному следу.

А может быть, это просто фигура геометрическая.

Где я вектор, точка, кем-то направленная.

Пытающаяся преодолеть стоически

притяжение луча твоего, мне отправленного.