Пора, пора-паранойя...

Я перегрызла много колпачков,
чем прежде спрашивать себя: пора?
Пора ли глубже запихнуть
привычку юных лет с чернильной ручкой
в прошедшее и время, и во времена?
Заметила. Тут оскудела зрительная речь. Моя.
Конечно же. Не вылепить, не спечь
красивенький читабельный стишок,
чтоб осознать. Не мне. Другим.
Мне всё понятно.
Под пальцами моими,
извилинами мозолистого тела
явления недель и нормы языка
перешиваются; и от того не внятны.
Во мне довольно тяжко протекают
эмоционально важные процессы.
Я параноик. В области морали.
Ну, параноидальный моралитик.
Что вам естественно, доступно,
свойственно, заурядно
стреляет с возрастом
поочередно в оба мои глаза.
Не отвернуться. Бесполезно.
Вся жизнь вокруг меня такая.
Для вас она – ресурс соблазна.
Нет. Строкою выше
читать по авторской задумке
нужно с горечью. Без тени осужденья.
Ведь я скорблю по невозможности
быть более нечеловечной:
вся эта придурь
с высокой нравственностью –
общественное наважденье.
Вот слышите? Какие тут стишки?
Мы с паранойей пишем не о том,
о чем привыкли все судачить
после пьяных hard-core-parties.
Мы с паранойей не были
в подпольных клубах,
в подвальных капищах,
на сборках по кальянным интересам.
Мы не носились по подъездам,
подгоняемые бесом.
Мы не искали в чатах и сетях
по жажде половых соитий братьев-с.
Ну вот. Опять. Я злюсь, волнуюсь – осуждаю.
Вы как всегда прочтете между словом,
не осознав. Не потрудившись побороться
за совестливое пониманье.
И эта паранойя…
Она реальность из меня
по строчке вынимает.
Пора. Вооружиться канцелярским ножиком
и спичек коробком
и засадить во время, во прошедшее
столб поэтической морали!
Иль всё же подвести к границе пониманья
вашего мой труд,
оставив человечность
в каком-нибудь прокуренном подвале?