***

Скажи, как резкость черт и нервный трепет тела
Доверить краскам кисти неумелой могла?
Ажур воротника печалил шею белым,
Небрежность позы каменела, да плоть смугла.
Вон там, куда пришпилен взгляд булавкой
Полоска, точка на стене слились в глаза, и  волосы, и скулы;
И вот уже в икону быта фантом вписала точно рамка
Двойной дугою спинка стула.
То бабочка, цветок, то красота, изящество мечты,
То маска, кукла, смерть, узоров пестрых пляска...
Какой таинственный поток в одно свел разные черты,
Чем оживил – не твоего ли  взгляда лаской?
Очнись, сравни портрет теней, поверхностей случайных
С пахучей массой, что лепят кистью на картон и холст.
Там – ты, а здесь – они, те, кто зовет себя художником, себя рисуя,
Свой взгляд и мир. Так ты сейчас в слова вплетаешь их,
Когда шуршанье кисти, мерный стук и краски мягкие шаги
Куда точнее, без искажений и подмен давно уж их отобразили.
Но ты – позируешь, текут минуты, танцуют кисти и тоскует взгляд.