Им, просто, чужая душа-словно хворост..

Мужчины-наш смысл,как искра поджигают,
И мы их жалеем,лелеем,прощаем,
Они наши точки и фишки все знают,
Без рук их волшебных болеем,ветшаем..

Бывают мужчины,что лучше не надо,
Их любим и ждем,в любую погоду,
Им наша вселенская нежность- в награду,
И мы их не сменим кому-то в угоду..

Бывают такие,что просто "мишутки",
Их нежат и холят,меняют диваны,
Они хороши,иногда,кроме шутки,
И вечно хотят ощущения нирваны..

А есть мужики,что глухие,как пробки,
До них докричаться-сорвешь просто голос,
И дело не в лицах,и вовсе,не в водке,
Им, просто, чужая душа-словно хворост..

Горит,ну, и ладно,сгорает мгновенно,
Любовь?да,какие "любови",ей- богу,
Ему одному до того офигенно,
Что даже не стоит пускаться в дорогу..

А есть,очень строг и преподаватель,
Он жизни нас учит,и стоит смириться,
А вдруг,что случится,и он же-предатель,
Так просто,сославшись на занятость,смыться..

Бывают мужчины чужие и наши,
И это признать мы готовы,что делать,
Мы пьем свою горько-научную чашу,
А завтра проснёмся,и дальше,к победе..
экспромт