Колышется, колышется
Тростинка на ветру.
Мой новы стих не пишется
Сегодня по утру.
Не пишется, не строится
Загадочная суть,
Лишь только колобродится
Рифмованная муть.
Лишь только лезут странные
И мёртвые слова.
И мысли, мысли рваные
Приемлет голова.
А где-то в бесконечности,
В безвременье эпох,
У самой кромки вечности
Родился чей-то вздох.
Должно быть, этот Некто
Знаком мне по перу,
По стихотворной секте
Столь славной на миру.
Бальмонт, Гомер, Цветаева
Иль может Гумелёв?
Кипит святое варево
Из невесомых слов.
И кто-то из компании,
Наверное, сейчас
Мне шлёт своё послание
В туманно смутный час.
«Пиши, поэт, не мудрствуя,
Ищи, пока живёшь.
Быть может, слово чувствуя,
Ты главное поймёшь».
Колышется, колышется
Тростинка на ветру.
Мой новый стих напишется.
Но завтра — по утру.
Картина Яцека Мальчевского "Муки творчества"
Стих
© Copyright: Константин Мишенин, 2016
Свидетельство о публикации №116072605468
Свидетельство о публикации №116072605468
Рецензии