Я очнулся рывком, ощущенье - бреду.
Предрассветная рань стелит ситец тумана.
Пустота, темнота. Я один на беду.
Только эхо ответит на выкрики рвано.
Беспокойство тычком окунет в пота хлябь,
Не собрать воедино раскрошенный пазл.
Только гарь рот заполнит - безмолвия кляп,
Щелкнет тумблер и включится зрение разом.
Фонари-мертвецы - конвоиры мои,
Иссушенных колодцев охрипшие пасти
Лают вслед мне, и пыль под ногами горит.
У обочин деревья опасно клыкасты.
Не свернуть, лишь ловить грязный ветер лицом,
Не стряхнуть сизость пепла с усталого тела.
Это ад? Нет, я жив. Может, сплю? Нет, не сон.
Вопли бьют по глазам чистотой децибелов...
Я очнулся, сквозь зыбь разглядел потолок,
Строгость стен, серость лиц у резьбы изголовья.
Лихорадки озноб к краю нас поволок,
Горсть земли приготовив под мрамора слоем.
Лихорадка
© Copyright: Никита Владимирович Ткаченко, 2016
Свидетельство о публикации №116072604290
Свидетельство о публикации №116072604290
Рецензии