Снова

Стихи заклинания... О, напрасно.
В мире без магии
Не срабатывают. На бумаге я
Не пишу давно.
А экранов окно
Охлаждает слова.
Голова
Надо мной смеется:
"Это же ясно! Ясно?"
Но уродцу
Живущему в центре груди
Ничего не ясно. "Сиди
Тихо, мой маленький,
В своей обтянутой кожей спаленке
Бейся о стены. Борись
Сколько хочешь! Высь
Здесь не существует,
А низ
Слишком у всех ленив.
Справедлив.
Радуйся-ка, что жив!
Как не радует?
Надо ли?
Только попробуй!
Пространство гроба
Не живей прочих.
Что ты орешь: прочь их?
Не смей.
Не оскорбляй их семей.
Своим существованием.
Знанием.
Лишним старанием.
Сиди. Тихо. Дыши. Спи.
Вычисли число пи
До окончания ночи."
Но уродец бормочет
Свои заклинания
Холодеющими губами.
Прижимается к раме.
Давит стихи об экранов окна.
С ужасом смотрит, как брызжет сок на
Небо.
Хлеба
Не принимает тело.
Не напивается влагой.
Мир внутри. Выстилается снова бумагой.
Бело...