То были будни тела-инвалида,
Сжигающего призрачную плоть.
И ум вставал в нём словно Немезида,
Которую назвали бы любовь.
По нервам вился голос восстающий,
Зовущий справедливость, и народ,
На кухне, пусть голодный, сильно пьющий,
Но под гитару он с тобой идёт.
Вот шёпот по углам глухой, чуть смелый,
Хрипит уже надрывом, как вина,
И спящая Россия-королева
Из окон рвётся, как сама струна.
Памяти Владимира Высоцкого
© Copyright: Джаля, 2016
Свидетельство о публикации №116072508937
Свидетельство о публикации №116072508937
Рецензии