Мой крест из стали, а не деревянный.
Вишу на нём шестой десяток лет.
Всё современно – помещаюсь в ванну.
Пишу стихи. В них изливаю бред.
О том, что нынче гвозди не в почёте,
А на болты привинчивают плоть.
И регулируют натяг. Хм – смеётесь?!
А я уже – психический урод.
Сегодня суть моя с железной пробой.
И об неё ломают зубы все.
Давай, давай…И ты попробуй слопать.
А трижды два, пожалуй, будет семь.
Я так хочу. Психическим всё можно.
Опять прикручивают за язык.
Зудит покусанная ложью кожа.
За болтовню мне в дамки – не в протык.
Жду офицера – по косой и в - хару*.
А может, слон затопчет невзначай.
Мне говорят – с твоей крестовой харей
О благодати божьей не мечтай.
Вот и сижу. Стихи пишу. Мурлычу.
Стигматы мажу. Больно – можно выть.
И формирую впрок святую личность.
Эх. Мне бы до утра опять дожить.
*- чакра жизни
Записки сумасшедшего 16-9
© Copyright: Любовь Михайлова, 2016
Свидетельство о публикации №116072508264
Свидетельство о публикации №116072508264
Рецензии