И этот голос хриплый
По мне, так без изъяна.
Душа, что не погибла,
Жила с глубокой раной.
И не слова из песни,
А правда за рифмОй,
Земля казалась тесной,
И будто мир немой.
Казалось непременно,
Что кони ждут и ели
И что попеременно,
Его все проглядели.
Казалось, что не должен
Сей голос уходить,
Что должен он продолжить;
И песни петь, и жить.
Но всё, что было бренным
В нём, дало слабину.
Но стало всё нетленным,
Толкали,что ко дну.
И среди многих тех,
Кто гнал его со сцены,
Кто поднимал на смех
Их дружбу с Мельпоменой.
Боявшихся чихнуть
Без визы комитета.
Он был не кем-нибудь,
Он был Руси поэтом.
И не свернул с пути
Ему хватило воли,
Он продолжал идти
Губя себя, до боли.
И он средь нас такой-же,
И честный, и смешной.
Поёт, мороз по коже
Иль хохот озорной.
И о любви в нас всхлипы,
Ведь он об этом знал,
И этот голос хриплый
Поёт, о чём мечтал!
Свидетельство о публикации №116072507768