Много развелось поэтов нынче...

Много развелось поэтов нынче, каждый пробовать себя горазд, честолюбием здоровым движим, изрекает сонм красивых фраз. Иль душа, тугих оков не вынеся, льётся в строчки  переливом чувств. И которые произведения -  талантливее? И какие в клан войдут искусств?  И нужны ль  стихотворения, читает кто-то их?   Возникают будто ниоткуда,  каждый раз рождение стиха - это словно маленькое чудо.  Кто-то пишет просто для себя, кто-то жаждет пышного признанья, все творенья дышат и живут,  каждое своим очарованьем.
В Свете Истинном никто из нас не лишний, каждый стих на месте на своём, каждое прочтение - как жизни, мы, читая, их стихам даём. И не только им,  всё, что мы видим, слышим, восхищаемся и вожделеем, все НЕСРАВНИВАЕМО равнозначно, всё СВОЁ значение ИМЕЕТ. Как ни странно, даже мысль бесплотная, неосуществлённая доселе, ДЕЙСТВУЕТ стрелой разящей и не пролетает мимо цели! Всё промысленно великим Духом, ничего не происходит зря, удивляйся миру, наслаждайся, глубину осиля бытия. Чувствуй страстно, ошибайся, падай, будь ответственен, взрослей, расти, чтоб когда-нибудь рассветной гранью  несравненной верой прорасти  в то,   что всё искусство, знанья, все религии    - это игры Разума нетленного,   в коем Мы частичкой малою   чувствами являемся Вселенной.